¿Quién se lo llevará al huerto?

 

ACÉRCATEME, CARLES, SOY FEIJÓO

por Fray Josepho

 

Con tu aire peculiar de quinto beatle,

acércateme, Carles. Soy Feijóo.

Aunque hables en inglés (but only a little),

te aburres exiliado en Waterloo.

 

Acércateme y siéntete más prota,

pese a la incertidumbre judicial.

No te hagas el decente ni el idiota:

sabré entender un guiño, una señal…

 

Acércateme y pónteme a mi alcance.

Arrímateme y dame tu calor.

Mi presidencia pende de este lance:

hagámoslo por vicio, sin amor.

 

Seamos uña y carne. Carne y uña.

Acércateme, Carles. Ven aquí.

Por la amistad de España y Cataluña.

Y porque nos conviene a ti y a mí.

 

VEN, PUCHIMÓN, SOY PERROSANXE

por Monsieur de Sans-Foy

 

La Ministra Portavoz

ha soltado una patraña:

que el aliño de mi arroz

es “el amor por España”.

 

Puchimón: tú me conoces,

y sabes que mis arroces,

lleven pollo o caracoles,

todos son antiespañoles.

 

Más caldosos o resecos,

con conejo o con merluza,

son más gratos a Marruecos

que a la hispánica gentuza.

 

Tú me entiendes, Puchimón:

nada más reconfortante

que encontrar en la traición

su puntito de picante.

 

Tú traiciona a los indepes,

que esa chusma ni se entera,

y para que no discrepes,

yo traiciono a España entera.

 

¡Pasaremos a la Historia

como grandes estadistas!

(Con la prosa laudatoria

de un millón de periodistas).

¿Nos rendimos o resistimos?

 

HAN GANADO LOS MÍOS

por Monsieur de Sans-Foy

 

Yo soy progre, soy sanchista,

resiliente, ecologista,

trosko y LGTB.

Soy marxista a pies juntillas,

y de Yoli Tenacillas,

afiliado a la UGT.

 

Qué penita dais los fachas...

con vuestras orejas gachas

frente a Pedro, el Triunfador.

Ya no tengo que aguantaros.

Lo que toca es delataros:

Fray Josepho es el peor.

 

La tortilla, con cebolla,

bien pasada, que es la polla.

La cerveza, con limón.

En la pizza, mucha piña,

sin panceta que me estriña,

y el morapio, con sifón.

 

La mujer que me conviene,

gorda mórbida y con pene,

y además, sin depilar.

Servidor se despatarra

si es machorra y bildutarra.

Como poco, de Sumar.

 

Este menda no se engaña.

Que alguien grabe en piedra “España”,

y debajo, ponga “RIP”.

Si nos vamos a la mierda,

yo me junto con  la izquierda,

que estos van en clase VIP.

 

 

RESISTIRÉ

por Fray Josepho

 

Abocados al abismo,

yo comprendo su cinismo,

queridísimo Sanfuá.

Pero, por si no se acuerda,

no nos vamos a la mierda

porque en ella estamos ya.

 

De algún modo, yo me inclino

a aceptar el triste sino

y a someterme también.

Deprimido e hipotenso,

voy notándome propenso

a entregarme, ¡y que les den!

 

Si tal vez se me presenta

recibir nefanda afrenta

por recóndito lugar,

¿he de mantenerme firme

o es más cómodo rendirme,

relajarme y disfrutar?

 

Tengo dudas, dudas gordas,

de si sumarme a las hordas

de los zurdos del horror,

o si mantener el tipo,

cerrar filas con mi equipo

y salvaguardar mi honor.

 

No le afeo su postura

(¡se la alabo, si me apura!)

de capitular, Mesié.

No hay futuro: me doy cuenta.

Y doblegarme me tienta…

¡Pero yo resistiré!

Descanse en paz Ibáñez

 

ADIÓS A IBÁÑEZ

por Monsieur de Sans-Foy

 

Allá van Mortadelo y Filemón,

camino sabe Dios si del exilio.

Allá Pepe Gotera con Otilio,

sumidos en la desesperación.

 

Contritos, abrumados y deshechos,

caminan el botones Sacarino

y el apesadumbrado Rompetechos,

allá donde les lleve su destino.

 

Vicente, egregio Superintendente

y eterno mandamás del Ministerio

se acerca y, silenciosa y gravemente,

se abraza con el profesor Bacterio.

 

No hay nadie en 13 Rue del Percebe.

Ni un alma en una legua a la redonda.

Sumida en un silencio que conmueve,

se aleja la familia Trapisonda.

 

Ibáñez los sacó de su cabeza.

Sin él, se van perdiendo en la distancia.

Los miro, Fray Josepho, con tristeza...

pues, con ellos, también se va mi infancia.

 

UNA ESPAÑA QUE MUERE

por Fray Josepho

 

Se terminó la España del TBO,

Ni Pumby existe ya, ni Pulgarcito.

No están Jabato, Taurus y Fideo.

Tampoco los dibujos del Jaimito.

 

Se fue Roberto Alcázar (y Pedrín).

Se fueron el Tío Vivo y DDT.

Se fue el Capitán Trueno con Crispín

(y con Goliat, acuérdese, Mesié).

 

Aquello de comprar por diez pesetas

montones de fantásticas viñetas…

definitivamente se acabó.

 

Se muere con Ibáñez aquel mundo.

Y fíjese, Mesié, por un segundo,

nos morimos un poco usted y yo. 

Apostilla

por Monsieur de Sans-Foy

Su poesía la hago mía,

que el remate es muy certero,

pero yo preferiría

que se muera usted primero.

 

Re-apostilla

por Fray Josepho

 

Que vamos a morir es cosa cierta.

La realidad, en fin, lo corrobora.

Y tenemos la prueba, por ahora,

de su musa, Mesié, que ya está muerta.

                     

Requete-apostilla

por Monsieur de Sans-Foy

 

Yo no pongo pie en pared

por mi musa ya difunta,

que en su expiación presunta

va a juntarse con usted.

 

Requetecontra-apostilla

por Fray Josepho

 

Usted enterró a su musa

(la vejez es lo que tiene).

Y, como ya no lo usa,

ha de enterrar a su pene.

 

Re-requetecontra-apostilla

por Monsieur de Sans-Foy

 

De mi pene no hablaremos,

porque es carne terrenal,

y ha de terminar igual

que la chusma de Podemos.

 

Requete-requetecontra apostilla

por Fray Josepho

 

Su pene cumplió su cese

muchísimo antes aún

de que Rodríguez Sahagún

entrara en el CDS.

 

Requetecontra-requetecontra apostilla

por Monsieur de Sans-Foy

 

Pobre Rodríguez Sahagún:

no lo saque usté a paseo,

que es del año catapún,

mietras que a su pene aún

no le ha dado usted empleo.

 

Re-requetecontra-requetecontra apostilla

por Fray Josepho

 

Mesié, yo no seguiría

con esta absurda porfía…

¡Que el autor de Mortadelo

con nuestras bromas se ría

desde su sitio en el Cielo! 

Susto o muerte

CHE SARÀ, SARÀ

por Monsieur de Sans-Foy

 

¿Y qué va a hacer Feijóo, si llega el caso?

(que darlo por seguro es ir de chulo).

No Grecia o Portugal: Burkina Faso:

si pierde, esto se va a tomar por culo.

 

Incluso si evitamos el fracaso:

¿Feijóo conoce el ceso y el anulo...

o toda la eficacia del traspaso

se va a quedar en callo y disimulo?

 

La próxima elección es decisiva.

¿Que a ti lo de votar no te divierte?

Pues votas y te jodes. Mala suerte.

 

No gasto, Fray Josepho, más saliva:

El fin de semejante disyuntiva

tan solo puede ser o susto o muerte.

SALIDAS AL DILEMA

por Fray Josepho

 

Mesié, su alternativa suena fuerte,

y, para completarla, se la ajusto:

de un lado está Feijóo, que encarna el susto,

del otro, Pedro Sánchez, que es la muerte.

 

La disyuntiva, en fin, no me divierte:

me deja amargo el ánimo, y adusto.

Si optamos por la muerte, qué disgusto.

Si optamos por el susto, triste suerte.

 

Para votar nos faltan dos semanas

y usted está quitándome las ganas,

con esa opción terrífica o mortal.

 

Me salgo, pues, del drástico dilema:

la Yoli es otra opción (pese a que es mema),

y ya, para valientes, Abascal.

¿Por qué hay disturbios en Francia?

EN FRANCIA HAY FOLLÓN

por Fray Josepho

 

En Francia hay disturbios, incendios, violencia,

las calles se agitan con la delincuencia:

la gendarmería vencida se ve.

Millares de jóvenes furiosos golpean,

destruyen, arrasan, agreden, saquean

y siembran el pánico, querido Mesié.

 

¿Por qué el vandalismo? ¿Por qué los tumultos

de machos coléricos que no son adultos?

¿Por qué cunde ahora la sublevación?

¿Por qué los desórdenes, las turbas, los fuegos?...

¡Pues todo es por culpa de los videojuegos!:

lo dijo ayer mismo Manolo Macron.

 

Si son africanos o son magrebíes

la causa no es esa de sus frenesíes

ni de que quebranten violentos la ley.

Por odio hacia Francia no son sus desmanes;

tampoco es a causa de ser musulmanes,

sino porque suelen jugar con la Play.

 

La culpa la tiene la videoconsola:

saquemos lecciones, de parte española,

y a ver si no estallan follones acá.

Pues si las consolas no son nada buenas,

a los inmigrantes y jóvenes menas

se las retiramos y, listo, ya está.

 

LE FRÈRE EST VENDU!

por Monsieur de Sans-Foy

 

Por las calles de Francia se desmanda la gente

cual atávica turba de furiosos borregos.

(Eso sí: casi todos, del mismo continente).

 

Fray Josepho se vende y atribuye los fuegos,

no al entorno sectario del wokismo violento,

sino al vírico influjo de ciertos videojuegos.

 

¡Y me exige que cuente, por seguir con el cuento,

que otra causa posible del letal frenesí

es la crisis del clima y es el calentamiento!

 

No me deja que diga que las hordas de allí

son enfants de Mahoma, que no de la Patrí.